Je suis né en 1992 dans le nord de la France.
J'ai eu la chance de naître dans le monde d'avant, avant les attentats, avant le virtuel et le numérique, avant que nous en soyons là où nous sommes. J'ai vu les premiers ordinateurs débarquer, les premiers pixels nous hypnotiser, l'Internet nous révolutionner, mais de loin en loin, il y a une chose qui a toujours rôdé à ma portée, et que j'ai rarement saisie : la photographie argentique. 

C'était les jetables jetés de mes vacances ratées, des pellicules impossibles à terminer parce que nous préférions vivre là notre éternité, un appareil compact Rollei offert par ma grand-mère dont le dernier souhait (me revoir) n'aura jamais été exaucé ; c'était plus tard, une année d'étude, consacrée à la photographie, trop exigeante pour un ado miné qui n'y comprenait goutte aux mystères de la lumière, et puis un beau jour, bien des années après que je sois né et la photographie argentique moribonde, un appareil dans une poche, des résultats plus probants, c’était une retrouvaille complète avec quelque chose que je pensais perdu : notre passé.

Aujourd'hui, la technique a fait jour en moi. Si je ne sors pas, l'appareil photo qui m'accompagne toujours, me sort de chez moi, pour partir à la rencontre de l'autre, me réconcilier avec le monde extérieur. C'est devenu un moteur, qui carbure avec mon temps. Il n'y a pas là-dedans d'histoire d'objectif, de mission intime, comme le dit Cartier-Bresson « on vole, mais c'est pour donner », alors, de mes négatifs, voici un petite touche de positif.